au café “les égarés” des dents s'effacent et des mots fleurissent; le patron rêve en Yakuza.
un homme petit, promène au dos de son manteau, en lettres blanches brodées, Mustang.
sous main matrone valsent torchons et sèchent verres; sur le haut d'une étagère, deux poissons vivants observent.
en bout de comptoir et d'une manche retroussée, dépasse un nu d'avant bras, et griffures et pansements
au guichet à gratter, les espoirs sont patients et les avions, et les petits enfants.
le sol est blanc-balai. côté frigo, rouge-lino; il se brise en craquelures. au mur et sur écrans, amigo coche cases, Luciani lance grenade.
27 octobre 2022
de quel pays la cadence, de cales ou de tréfonds ?
au matin petit, nous voilà charbon avec nos pas, nos bras et nos lèvres pendantes.
les tapis volent, et sifflent les aiguillages. ils invitent voyages. enfin, machine exhorte.
une coque de noix passe, gréement de papier, nous y jetons à la va vite, des rêves petits , des regards chauds; un geste de la main.
on la voit qui vogue encore; mais à l'aiguillage sifflant, au virage suivant, la coquille de noix est tue sous les pas de soldats à casques d'or.
au virage suivant, la voilà tue, la voilà pas.
27 octobre
sourcils épais, craquelures, et mains de terre, au bout des mottes, les doigts. ça chante ivresse dans les champs, ça parle langues et sueurs, lointains et mers d'Islande, et tatouages salés et enfant oublié, et ça dit jupons et jurons, poésies de gros mots, genoux et bas de dos. et ça silence aussi, ça silence à zénith.
nos vins auront à dire, à dire et à valser.
25 août 2022
plaines tant pis ;
des yeux vieux n'auront su vaste, grand large, dire poussières,
n'auront su, non plus, dos tourné, offrir mots grand angle,
sauf maquiller Chamane de boues et de sables, le visage ou le front.
plaines tant pis ;
des yeux vieux n'auront pu désir avouer de goûter du corps et des épaules entre pierres là, sables goûter,
n'auront pu dire au creux, au vide dire, au creux Hosanna, Hosanna !
plaines tant pis ;
des yeux gris n'auront su louer souffles battants, n'auront su louer au levé, au couchant, herbes pauvres et or, courant ton dos de plaines tant pis.
non n'auront su.
31 mai 2022
Mains plongées en mottes, fleurs fanées par brassées, vous n'aurez aujourd'hui, mesdames à vos ongles pétales.
Sachez-le, sous soleils, fronts perlants, nous fleurissons fantômes, d'entiers champs de juillet.
À cueillir bas et goûter terres, nos doigts et nos mains noirs, fermes empoignent coroles et fenaisons, emplissent corbeilles de myriades.
Les feuilles craquent, les fleurs abdiquent ; les voilà qui volent en poussières.
Mains plongées en mottes, fleurs fanées par brassées, vous n'aurez aujourd'hui Mesdames
28 février 2022
j'ai vu corps et consciences, Ô grâce s'ébrouer
J'ai vu, chants souples et amples mélodies à sueur louer, liberté, liberté chérie.
Des masques et des peaux, de plumes et de poils, Chamanes ! à terre choir et battre poussières, des animaux, défiants, haletants volants et trébuchants, des corps d'hommes et de femmes, des hurlants jouant de gravité,
dans la danse ! j'ai vu.
13 février 2022
J'irai goûter, corde lâchée, Betelgeuses, et demains-promesses à l'horizon des houles d'hiver.
Au gré du corps, rivages perdus, à l'ample paysage, j'irai, nager en vaste, puis à envie plonger;
coquille, de crêtes en écumes, aux larges bleus, gris horizons et verts opaques, sur le dos j'irai;
en fétu d'homme, de vagues à la merci, engourdi, j'irai nu et saoul, de mon désir saoul, demain te respirer;
à l'horizon des houles d'hiver, tremblant j'irai, louer lointains, demains-jalons, les temps compagnons.
Corde lâchée, j'irai
7 février 2022
Dos rond, paupières closes, la Montréjeau-rideaux-tirés brille aux petites heures lumières de peu.
Au pied de l'hôtel, d'un rien royaume, chambres côté montagnes, j'ai vu dans la pente vu, cube à petites roues, voiture de peu, rangée là.
Un père, en décennies égaré, et siècle aussi, en fit le tour et prit sans permis, la place du pilote.
À droite, sur le trottoir, petite fille, bardas d'école sur le dos et pantalon trop argenté, trépignait, d'impatience assurément.
Astronaute de peu, elle attendait d'accéder Ô joie, au vaisseau du capitaine papa.
9 janvier 2022
Le long des chemins, à l'entre chien et loup, mes arbres sans pitié, vigiles alors déjà se parent de collants ou de gants aux cuirs ajustés.
Les voilà sentinelles à la tombée, dos au ciel métal, se courbant, s'étirant, se grandissant alors, puis griffant à ton passage.
Rideau. Nuit sans jour est née.
Aveugle, elle s'amuse de tes bras au devant tendus, de tes yeux-vanités, tout ouverts, et là, sur ta droite, deux-trois hiboux hou-houent.
Cette nuit apatride, se joue de lumière.
Aube écailles. En haut des bambous verts, à gauche, timide, l'air fredonne, mais sur crêtes entonne, il caracole, il lave.
Et c'est au jour couperet, sous Cers lumière, et os de verre, que se dévoilent alors, de la terre, les visions serpes, arrogantes peut être !
28 décembre 2021
Ce soir je boirais à mal, je boirais à trop, à rock et à noir et hurlerais en loup Oméga des notes fausses, perdues aux marges et aux lisières.
En loup pelé j'irais déchiqueter carcasses anonymes vertes et cassées à demi enterrées, à demi sépulture, en sauvage j'irais et torse alcool.
À ivresse mauvaise me vendrais, mâchoires en terre mains en racines, croquer cailloux à corne fendre, en terre, en avenir et poussières j'irais
En lisières interdites, pâles nuits, lumières tues et feux intérieurs, en fou pelé dents élimées, à mal je baverais et à sol reviendrais.
11 décembre 2021
De nuit, sur vitres du frêle esquif a tambouriné pluie.
A tambouriné, à la fenêtre de ta chambre trombe Océan.
S'y est jetée eau, de crêtes et de houles voyageuse, de nos sommeils. curieuse.
Ma bonne amie, au tiède esquif, à la furieuse averse, et sur éclisse droite, abandonnée, tu offres toscane, image monochrome, vivant vallon, collines et hanches salées.
Cette nuit, sur vitres du frêle esquif, ont tambouriné pluies, pluies et trombes océanes
24 novembre 2021
Matin-pluie, peaux de nuit, de dos et sans cou, mes compagnons de capes sombres vêtus, et mains dociles cachées, passent en revue les arbres ouvriers ployant.
D'un corps-un, ils avancent lourds bottés de terre, les épaules discrètes.
Mais bientôt, tous, entiers plongeront dans l'intime du fruitier, en légions étrangères, et langages du monde.
6 novembre 2021
Va vers, dans les rames de trains et dans les allées bondées.
Va vers !
Vous allez, Madame vous allez, où rien ne triche, ni même vos épaules Madame, de désillusion vos épaules, pas moins vos cheveux, dans les rayons longs.
Madame, vos pas se trainent, au rayon wasabi se trainent, vous perdent en paradis, et disent vos pas Madame, en allée B, vérités déchues disent.
Vous allez, Madame vous allez, où rien ne triche, ni même vos épaules Madame.
Madame-vos-épaules je vous aime,
Je va vers vous Madame.
31 Aout 2021
Sur vitre blême Offrant Est verdoyant D’un train cannibale Un homme butte.
Du corps et du front Sur l'invisible il butte Et sur l’indicible terre Donnant vin.
Ses yeux pleins Sont pleins De poussières couronnées, De miels, de cyprès et de mères.
Mais l’homme droit tombe, En secondes hectomètres Tombe, Il tombe au Nord,
Et sombre dans l’espoir Vers clochers esseulés, Loin dattiers et minarets Il sombre.
29 aout 2021
Je la sais tapie À l'ombre de l’œil tapie Sous mes doigts embusquée Sous ma langue aux aguets, la voix
Je la sais encore De gifles et de gommes De baillons et de hontes Noires dotée.
Elle devance Et devine, Elle rature, Elle avorte
Elle est mon intime, Ma Voix-marteau Ma Muselle-regard Et mon Étouffe-mots
Elle est ma couleuvre Au cœur nourrie Entendez ! Entendez ma blottie
20 aout 2021
Ma maison est bitume. Elle s'appelle trottoir. Au pied d'arbres cerclés, Dans la terre chétive Poussent des herbes.
Des feuilles, Rousses au sol, En tas s'égarent. Dans la rue partout Vacarment les voitures.
Ma langue est tue, Mes pieds sont poussières. Ils voguent au gré, Entre rideaux Et remparts.
Mon bitume est solitude, On l'appelle trottoir.
Texte du 21 mars 2020
J’habite une cabane dans un arbre. Du lierre y pousse, des rouges gorges y font provision. C’est un nid pour la poésie, Pour des confinements de livres d’aventures. Et quand le vent souffle, je me tiens aux branches.
J’habite un phare au large. Il est beau dans la mer. Sa lumière méthodiquement prévient du danger. Et dit, voyez, ici est habité ! De toute part la houle cogne.
J’habite un mirador. À ses pieds un rien d’herbe, et des chiens. Il n’existe que dans la nuit. Sombre squelette. Et lumière fatale.
J’habite une palombière. Avec les copains on compte, Et on boit des coups. Qu’ils viennent du sud ou du nord, On tire sur les migrateurs.
J’habite un donjon. Massif et carré. Seul, j’y vis. Ni captive. Ni dragon.
13 mai 2021
J'ai la poitrine Tōhoku, Les éléphants D'un pas ample Au fond des terres ont fui Au fond des terres les eaux.
Et mes dents, Cassées en bouche mes dents Surnagent de crues Bredouillent alerte, Hurlent en désordre.
Puis mon poing De pétanque mon poing, Sur paume serré, En bête fauve Trace des ronds
Des ronds de murs De murs et de poussières Qui ne tiendront Ni au feu ni au fusil Ni aux fissures ni aux râles Des ronds qui ne tiendront.
Mais, j'ai l'âme Tōhoku Et les oiseaux déjà, À battements d'ailes là-haut Vers l'Ouest ont fui Les oiseaux vers l'ouest À battements d'ailes ont fui déjà
19 mars 2021
pour aimer, pour aimer et manger et dire et sourire une bouche j'ai pour
puis une autre, autre bouche, pour chanter et danser, et mal-bouche entendez pour trahir et mentir ;
puis pour apprendre, pour apprendre, et apprendre à me taire, j'ai savez-vous, savez-vous une bouche j'ai pour
7 mars 2021
je ne sais que faire des bleus de ciel, des avions en partance, et tout haut de leurs élégances;
des soleils et des feux, demains-lumières en promesses, et falloir promu à l'unisson;
ni de ce râle, je ne sais, qui des tréfonds sourd et fomente sous ardoises,
ni du cri oubliant qu'il est cri, qui exulte et condamne, et récite et sonne faux.
mais tendre, tendre alors, alors à l'entrave, l’œil et l'oreille, la tempe et le sang, et deviner en rien leçons, muer secondes et ratures en fécondes et rendre âme, feintes libertés
9 février 2021
Une femme et un voile, Un voile et du sable, Un voile et du sable dans le train-matin.
Du sable et des draps, Au coin des yeux les draps, Puis des peines et des peines au coin des draps.
Et des épaules en forme de lit Délaissé le lit, Et délaissée l'épaule.
Puis sous ce voile, Des yeux, Dieu et des yeux ;
Et sous terre, Sous-sols blanc-faïence, Où glissent Doigts et langues Fantômes aussi, Du sable, des sourates, Sourates sous-terraines.
Entendez dans ces couloirs Sable entonner grand large, Des poussières y voyagent !
Et des yeux encore, Noirs, or et verts aussi Voyagent avec,
Et courent, Courent au devant Au devant et après,
Où le sable glisse, Entre les doigts Et les mémoires glisse.
Entends le ce sable, Qui maquille, Maquille et parfume, Ce sable parfume sous ce voile.
23 janvier 2021
"va vers"
Sur la marche, Debout-droit, je laisserais Du haut-mur Tomber Un lai de mots.
Devinerais Dans mes mains, Le lourd et l'humide Et veillerais Dans la molle chutte À la déchirure.
Arrimé enfin Aux plâtres et fissures, L'archipel Vain de mots, Matin chanterait, Midi tromperait ;
Alors, Doigts vides Et bras ballants, Debout, de la marche Solide, Je tendrais Sourires encore, À l'étreinte, À l'étreinte de l'amante, De l'Amante-Désillusion.
19 janvier 2021
Âmes broussailles Sourdes à l'ivraie Entonnent, Place !
Et l'Œil vacarme, Qui n'entend ni croit Invoque clair !
Des doigts bleus Trébuchent couleurs Qui de blanc Qui de noir
Et des peaux, De joie quant à elles, Vibrent. Vibrent ni le La.
18 novembre 2020
Il est des nus De places de marchés, Visages impudiques Offrant bouches À envies
Il est des corps De places de marchés, Ces proches Aux rires éhontés Et mots enlacés
Il est des foules De places de marchés, Pleines de mains De tiens et de miens De bras et de doigts
Des assoiffés De printemps d'hiver Jaunes encore Feuilles encore Et soleils promis
16 novembre 2020
Sourdes images Aux heures atones, Entends le tiède, Fondre à l'intime, Dicter demain Les pâles et Incrédules Ratures.
De blanc Crissent cahiers D'eau Désormais rivières.
17 septembre 2020
Fermez moi les yeux, Je ne veux au jour ravir mots, Pelez moi la peau, Je ne veux de vents fondre poèmes,
Mais consentir hauts murs Et silences invoqués.
Brisez moi les doigts, Je ne veux d'ici montrer l'ailleurs, Et brûlez images, Je ne veux d'ici battements taire,
Mais consentir présent, Et poussières déposées.
Cousez moi la bouche, Je ne veux souffle mensonge, Bannissez paroles, Je ne veux landes corrompre,
Mais consentir absence, Et chaise délaissée.
15 septembre 2020
L'enfant-voyage, Masque tombé, A jeté ses yeux, En pâture,
A jeté la folie À ma vue l’effrontée, Masque banni, À l'écriture.
L'enfant mère Par le poignet tenait Le frère, l'autre Le rire et le mal,
Et le plat des mains claquait Là, sur le plat du dos, Sur sa peau à elle Et sur les voix.
Puis encore Sur le garçon, Pendu par un bras, Patrie de joies et de larmes.
Et dans mon dos, Des rires fissures Crissaient le présent Condamné ;
L'enfant voyage À mon âme A jeté ses yeux, Hauts les cœurs !
6 septembre 2020
Eaux rivières, Révèlent aval, mémoires De baigneuses en négatif,
Portent en cortège, Les jetés et engloutis, Les corps fatigués,
Toujours disent, En contre-bas Vers les mers Et les pluies, Peaux hérissées Et larmes camouflées.
Mais l'air, Au jour de l'absence, Lèvres pincées,
Garde-t-il, L'Air, Au jour sans,
En négatif Forme de toi, Argile volatil ?
29 août 2020
Un soleil lent D'août déclinant Mollissait galets
Un reste de rivière, S'abandonnait lâche Dans la pente
Feuilles feu et poussières Gisaient en noirceurs Et tièdes remous
Presque nu, Je comptais mes pas, Petits venins au sol,
Des baigneurs Ronds et lents aussi Prenaient la forme de l'eau.
26 Août 2020
Sais-tu Les cellules d'encre Qui chancellent nuits, Vacarment présence, Giflent au jour Et défient les mots ?
Te vois-tu, matin, Tôt trébuchant, Déjà désigner Celles qui, en vérités, Invoquent et louent La marche et le faux-pas ?
Comprends-tu Raisons dire Ces ombres Empoignant peaux et os Songes et sang Et accouchant de grimaces éhontées ?
Oui ! Car de ces obscures, Libertés même triomphent Laissant souvent deviner, Par la fenêtre qui donne au sud, Par les yeux qui donnent au coeur, Airs et vents d'est traverser
Oui toujours ! Car d'épais murs, Écoute ! Sonnent haut parfois, Joies musicales de vents migrateurs, Posés là, haletants sur des berges, À portée d'eau, de ratures et de mots
Oui, éperdument !
10 août 2020
Jour, En pluies a versé vois-tu, Cendres au cœur, Épines aux doigts Et grèves à l'âme.
A dicté, le jour, Fugaces éclats De riens apatrides, D'attraits Et de noms privés
Mais, homme plume, Passereau d'encre, Brûlant ciel Et croyant trébucher, Enfin écrit Et mange vie
7 août 2020
Je n'ai peur Des eaux noires et lentes Où mollement glissent Feuilles vertes encore Tôt tentées par la chute, Nageant sur le dos Tremblant parfois sur les peaux D'encres ou d'argent Des froides et séculaires rivières
Je n'ai peur Des eaux blanches, Où hurlent à l'aigu Enfants d'hommes, vivants alors, Tôt tentés par la brûlure, Nageant sur le dos, Tremblant parfois sur les peaux D'encres ou d'argent Des froides et séculaires rivières
Je n'ai peur Translucides émeraudes où Sourdes ondulent Nudités hérissées Tôt tentées du verbe Amour Nageant sous soleils Tremblant parfois sous les peaux De feu et de glace Des folles et séculières rivières
Penses tu capable Aux secondes couperet En souffles apaisés Sur l'insondable Reprendre pied ?
Sache qu'au baiser De l'Ombre gracile Fourreau noir Geste sans pareil Tu ne le peux
Car insassiable Fidèle ! Garde ta main en siennes. D'un rire, tu fissures D'une erreur, tu supplies D'un amour; jamais ne te lache
25 juillet 2020
D'ondes grises Feu page blanche De bleus et du bleu Battements, D'écarlates un cri, D'algues et courants rivières, D'ombres résistance Jaune ployer. Orange embrasser, Violet répandre nuit, Éteindre lueurs Et couleurs étendre
Doigts en terre Pluies accueillies, Neiges en eaux Eaux en dedans. D'arbres en grâce L'oeil témoin L'oiseau virgule Émoi de l'air, En parfums croire, Tempête emplir Libertés battre Et joie d'écrire
19 juillet 2020 ...
Sur terre Je respire par milliers Mots égarés Bigarrés et usés Qui ne sont plus Langage humain.
Des oui, des non, Cris d'animaux et chants d'oiseaux, Murmurés, criés ou jetés, Bus et entendus Qui courent à perdre haleine La campagne
Semés à tous vents, À tout va, Perdus souvent Dans les champs d'éoliennes, S'écorchant toujours Aux doigts d'épouvantails muets.
Mais parfois sur terre Aussi l'on tait Paroles Et devine alors L'invisible qui nous vit et nous visite, L'air de rien
15 juillet 2020
Sur la grève Pierres en lumière Offrent dos ronds Gardent en elles Chaleur de caresses
Au bord de l'eau Les doigts sont blancs Les lèvres bleues Les dents claquent Et éclatent dans la bouche
Un instant j'ai saisi Le son mat de l'enfance Des galets qui s'entrechoquent Le chant net et profond Des cailloux qui se rencontrent
15 juillet 2020
texte du 1er avril 2020
Les lettres sont d'eau. Le ciel en est chargé, et parfois déborde. Des alphabets tombent au sol, au hasard, S'écrasent sur des chemins, lavent des trottoirs, Ruissellent sur des têtes, embrassent des épaules, Et pleurent les joies et les peines. Des lettres libérées se rencontrent et courent la campagne. Dans la boue, des animaux sauvages laissent leurs empreintes.
7 juillet 2020
Brûler de l'esprit L'écho, Aux yeux planter Les crayons-mots Affutés.
Embrasser Aux jours aveugles La rêche lumière, Boire aux jours-affût La crainte lumière.
Clartés Déloyales, Fatidiques Et impardonnables Qui désignent cru
L'autre sans âge À l'ombre précaire Sur un banc assis, Qui s'excuserait Semble-t-il parfois
Pauvre bougie Brûle et vacille Déjà aveuglée Bientôt assassinée De criantes blancheurs
Et sonne menue monnaie Dans ces mains Aux creuses épaules Aux peureux cheveux Clopes aux doigts
Entends les promesses Des jours d'après, Sombres voitures et larges roues, Brûlures à l’œil, herses à l'esprit Et vaines gloires.
6 juillet 2020
Taire radio Voir lierre s'étendre Et merles noirs, Cette année Nombreux, Y faire provision
Entendre pies Rayer silence, Les surprendre, Un instant User du ciel En noir et blanc
Découvrir au matin Sur des fils, Devant la porte, Hirondelles, duvet enflé, En partition secrète Rangées
Taire radio Regretter Au sol Cou cassé L'oiseau crédule D'un reflet trompé
30 juin 2020
texte du 26 mars 2020, modifié. À Sandra, à Daniel et leur âne Cérès... Désormais nomades.
Ce matin, Un souffle a secoué le ciel. Les arbres l'ont salué; ils ont sifflé à son passage. Il venait de l'ouest ce nouveau né de mers chaudes, Fils de plages claires, Invisible nomade baisant les crêtes salées. Il parcourait sans relâche les plaines profondes, Enflait les voiles blanches d'amis-voyageurs, Se perdait, s'apaisait, Se cognait enfin aux rivages, se jetait aux cerf-volants, Et répandait en bourrasques Légendes d'ouest, de batailles et de naufrages. Disait que par-delà l'horizon, au delà des longues vues Existe un vaste espace métallique Perdu entre le bleu des images et les gris d'infinies nuances. Il arrivait chargé de ces histoires Et les humains sur les plages en gardaient dans les cheveux. Mais l'air jamais ne faiblissait Aux accents de territoires, Encore il inspirait, Courait la campagne, Les forêts, les champs et les villes Et apeurait les hommes Droits acquis en étendard. Ça a soufflé ce matin, C'était un vent d'ouest, plein d'océan et de vide Je l'ai vu par la fenêtre qui donne au sud
28 juin 2020
texte du 22 mars 2020
Falloir était à l'affût dans les leçons du monde. Il cognait parfois la tempe, parfois le coeur, ça dépendait. Souvent poignardait, en bas, dans le facile, Gangrenait les ventres mous, Les pointait du doigt, et riait. C'était drôle.
S'extraire alors. Sans mots ni bénediction. Des fois les murs, des fois les troncs et des fois le grand dehors. À respirer là, à sentir les pierres sous les chaussures, À entendre l'air sous la poitrine, À saluer les fantômes ou à pleurer d'un Fa.
Par chance les chemins oubliés, Les arbres en travers, La boue, le souffle et les mains, Par chance les murs et les mousses, Jeunes forêts, L'eau, les sources et les flaques. Par chance.
Et soudain, de toutes parts, Des ondes et des écrans, La caravane vient fouler. Elle sort la sono, monte les watts et s'invite à l'apéro. Elle pousse les murs, agrandit les bibliothèques, que sais-je encore. Elle court désormais, elle danse fort, elle voisine haut et partage encore.
La voilà, cette neuve leçon du monde, Qui déboule, qui bouscule et bousille les terriers, Qui conjugue au présent, au futur, Les secondes et les semaines En héroïques origamis. Voyez la ! Entendez la ! La Caravane !
22 juin 2020
Ils étaient six, Peut-être huit, En terrasse Autour de tables assis. Ils en avaient le droit. Au sol, sur la terre, Leurs chaussures aux cuirs mous, Aux tissus sans tenue, Aux talons en triangle usés, Légitimaient un clan. Le leur.
Et leurs regards, Diamants noirs, À hauteur d'homme, Disaient L'étonnement Et l'incrédulité Des âpres jours. Ô La Belle Humanité Des sombres abîmés. Fous vos rires ! Voyez !
Des chaises crissent L'un des six, l'un des huit Poète saltimbanque aux grands bras, Se lève. Le voilà qui danse ou chancelle, Joie panique au visage, Et se penche enfin Vers le vieil ami. Pour un au revoir, Infiniment S'enlacent.
Non daté
Mina Les bras croisés Cache son frêle buste
Sur la peau Une grise pelure Un voile peut-être
Et je la vois qui trotte Elle va au vent La feuille morte
28 mai 2020
Tu resteras droit sous la pluie, souvent, dans les chemins verts et mous. Dans ton sac de l'eau, un fruit et non loin, le bruit de la terre sous tes pieds. Tu resteras droit dans la nuit, ami des sous-bois, maudit fugitif aguerri. Dans ton âme, des fables, des fantômes et l'écoeurante liberté. Tu resteras droit devant les rires des bouches ouvertes et face aux dents de couteaux. Dans ton ventre noeuds de couleuvres, vins et venins.
Tu pourras tourner le dos à la lumière et des murs décrocher les tableaux, Rester là à deviner ce qui bat ou à ne deviner rien. Tu pourras ôter le nez rouge, gommer le fard et le faux, et saluer enfin. Rester là à écouter si l'on vient ou à n'écouter rien. Tu pourras rêver la pluie, sortir ta cape et ton chien, frapper le sol Rester là au tiède, au frais, au froid, ou à n'espérer rien.
6 mai 2020
N'est-il pas vrai qu'en Couserans co-habitent de puissants chants qui rivalisent avec les montagnes, de franches mains touchant à la laine, au bois, d'autres à la terre, des voix rocailleuses, des joueurs de balles qui poussent et cognent, des épices d'Orient, des parfums d'Asie, des citadins repentis, de courageux amoureux de cette terre. Puis il y a l'air et les rivières aux eaux cinglantes et au ciel le chant strident des rapaces. Et des chemins oubliés. "Chemins noirs" d'ici, garants de mémoire, ils sont une manière d'habiter; s'y décèlent leurs entrelacs, s'y devinent des légendes; l'on y invoquerait les esprits d'anciennes sociétés. Au creux de jeunes forêts, d'anciens pâturages, territoires d'animaux sauvages.
21 mars 2020
Le monde est dans les starting-blocks. Il ronge son frein. On aiguise les couteaux, on se lime les dents. On aligne les mots, poings en ordre de bataille. Dans les jardins, mains cramponnées aux manches des tondeuses. C'est le grand échauffement. Toujours on optimise, toujours on éduque. Ils ont quoi d'effrayants les murs ? Les blancs, les tapissés ? Pourquoi doit-on encore remplir le temps s'il vous plaît ? Ce temps "gratuit". Ce temps-victoire des ratés, des sur-la-touche, des moins-que-rien ? À eux, ça leur fait des vacances. Pourtant ils le savent, la joie promise les mangera crus. La lumière les sèchera. C'est le grand échauffement.
19 mars 20219
Au réveil c'est un uppercut que tu te prends. Les oiseaux pourtant t'avaient prévenu. Mais rien n'y a fait, elle t'attendait au saut du lit. La lumière.
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